Vou lhe dizer francamente: eu amo muito as pessoas.
Outros, você sabe, desperdiçam suas simpatias com cães. Banhe-os e
cadeias conduzem. E de alguma forma a pessoa é mais legal comigo.
No entanto, não posso mentir: com todo o meu amor ardente, não vi
pessoas altruístas.
Um deles era um menino com uma personalidade brilhante que brilhou na minha vida. Sim e então
Agora estou em profunda reflexão sobre isso. Não pode decidir o que é
então eu pensei. O cão o conhece - que pensamentos ele teve quando fez sua
negócio egoísta.
E eu fui, você sabe, de Yalta para Alupka. A pé. Na estrada.
Estive na Crimeia este ano. Em uma casa de repouso.
Então eu ando. Admiro a natureza da Crimeia. À esquerda, claro, azul
mar. Os navios estão flutuando. À direita estão as malditas montanhas. As águias esvoaçam. A beleza,
pode-se dizer sobrenatural.
Uma coisa ruim - é impossível quente. Através deste calor até a beleza vem à mente
não vai. Você desvia o olhar do panorama. E a poeira nos dentes range.
Ele andou sete milhas e mostrou a língua.
E o diabo sabe quanto tempo para Alupka. Talvez dez milhas. Não exatamente feliz
que saiu.
Andou mais uma milha. Esgotado. Sentou-se na estrada. Sentado. Em repouso. E eu vejo
Um homem está andando atrás de mim. Passos, talvez quinhentos.
E é claro que está vazio ao redor. Não uma alma. As águias estão voando.
Não achei nada ruim então. Mas ainda assim, com todo o meu amor por
as pessoas não gostam de encontrá-los em um lugar deserto. Poucas coisas acontecem.
Eu provo muito.
Eu me levantei e fui. Andei um pouco, me virei - um homem estava me seguindo.
Então eu fui mais rápido, - ele parecia empurrar também.
Eu vou, eu não olho para a natureza da Crimeia. Se ao menos, eu acho, nós vivemos em Alupka
andar. Eu me viro. Eu olho - ele acena com a mão para mim. Eu também acenei para ele.
Diga, deixe-me em paz, faça-me um favor.
Eu ouço algo gritando.
Aqui, eu acho, bastardo, anexado!
Hodko foi em frente. Ouço gritos novamente. E corre atrás de mim.
Apesar de estar cansado, também corri.
Corri um pouco - estou sufocando.
Ouço gritos:
- Parar! Pare! Camarada!
Eu me encostei na rocha. eu fico.
Um homem mal vestido corre até mim. Em sandálias. E ao invés
camisas - malha.
- O que você quer, eu digo?
Nada, diz não. Eu vejo que você não vai lá. Você está em Alupka?
- Alupka.
“Então, ele diz, você não precisa de um cheque.” Você dá um enorme gancho por um cheque.
Os turistas estão sempre confusos aqui. E aqui você tem que seguir o caminho. Quatro milhas
benefícios. E muitas sombras.
— Não, eu digo, merci-obrigado. Eu vou pegar a estrada.
Bem, ele diz o que você quiser. E estou no caminho. Virou-se e voltou.
Depois diz:
— Tem um cigarro, camarada? Caça à fumaça.
Dei-lhe um cigarro. E de alguma forma nós o conhecemos e
fez amigos. E eles foram juntos. Pelo caminho.
Ele se tornou uma pessoa muito legal. Pischevik. Todo o caminho ele está acima de mim
sorriu.
- Diretamente, ele diz, era difícil olhar para você. Não vai lá. Dar,
acho que vou dizer. E você corre. Por que você estava correndo?
- Sim, eu digo, por que não correr.
Imperceptivelmente, por um caminho sombrio, chegamos a Alupka e aqui
disse adeus.
Passei a noite inteira pensando nesse trabalhador de comida.
O homem estava correndo, ofegante, amassando as sandálias. E para quê? dizer
onde eu preciso ir. Foi muito nobre da parte dele.
Agora, voltando a Leningrado, penso: o cachorro o conhece, ou talvez ele
você realmente quer fumar? Talvez ele quisesse atirar um cigarro de mim. Isso é
fugiu. Ou talvez fosse chato para ele ir - ele estava procurando um companheiro.
Então eu não sei..
Vou lhe dizer francamente: eu amo muito as pessoas. Outros, você sabe, desperdiçam suas simpatias com cães. Eles os banham e os conduzem em correntes. E de alguma forma a pessoa é mais legal comigo.
No entanto, não posso mentir: com todo o meu amor ardente, não vi pessoas desinteressadas.
Um deles era um menino com uma personalidade brilhante que brilhou na minha vida. E mesmo agora estou pensando profundamente sobre isso. Eu não posso decidir o que ele estava pensando então. O cachorro o conhece - que pensamentos ele teve quando fez seu trabalho desinteressado.
E eu fui, você sabe, de Yalta para Alupka. A pé. Na estrada.
Estive na Crimeia este ano. Em uma casa de repouso. Então eu ando. Admiro a natureza da Crimeia. À esquerda, é claro, está o mar azul. Os navios estão flutuando. À direita estão as malditas montanhas. As águias esvoaçam. Beleza, pode-se dizer, sobrenatural.
Uma coisa ruim - é impossível quente. Com esse calor, nem a beleza vem à mente. Você se afasta do panorama.
E a poeira nos dentes range.
Ele andou sete milhas e mostrou a língua.
E para Alupka ainda o diabo sabe o quanto. Talvez dez milhas. Não exatamente feliz por ele ter saído.
Andou mais uma milha. Esgotado. Sentou-se na estrada. Sentado. Em repouso. E vejo um homem andando atrás de mim. Passos, talvez quinhentos.
E é claro que está vazio ao redor. Não uma alma. As águias estão voando.
Não achei nada ruim então. Mas ainda assim, com todo o meu amor pelas pessoas, não gosto de encontrá-las em um lugar deserto. Poucas coisas acontecem. Eu provo muito.
Eu me levantei e fui. Andei um pouco, me virei - um homem estava me seguindo.
Então eu fui mais rápido, - ele parecia empurrar também.
Eu vou, eu não olho para a natureza da Crimeia. Se ao menos, acho, pudéssemos chegar vivos a Alupka.
Eu me viro. Eu olho - ele acena com a mão para mim. Eu também acenei para ele. Diga, deixe-me em paz, faça-me um favor.
Eu ouço algo gritando.
Aqui, eu acho, bastardo, anexado!
Hodko foi em frente. Eu o ouço gritar novamente. E corre atrás de mim.
Apesar de estar cansado, também corri.
Corri um pouco - estou sufocando.
Ouço gritos:
- Parar! Pare! Camarada!
Eu me encostei na rocha. eu fico.
Um homem mal vestido corre até mim. Em sandálias. E em vez de uma camisa - uma grade.
- O que você quer, eu digo?
- Nada, diz ele, não é necessário. Eu vejo que você não vai lá. Você está em Alupka?
- Alupka.
“Então, ele diz, você não precisa de um cheque. Você dá um enorme gancho por um cheque. Os turistas estão sempre confusos aqui. E aqui você tem que seguir o caminho. Verst quatro benefícios. E muitas sombras.
— Não, eu digo, merci-obrigado. Eu vou pegar a estrada.
Bem, ele diz o que você quiser. E estou no caminho. Virou-se e voltou. Depois diz:
— Tem um cigarro, camarada? Caça à fumaça.
Dei-lhe um cigarro. E logo nos conhecemos e nos tornamos amigos. E eles foram juntos. Pelo caminho.
Ele se tornou uma pessoa muito legal. Pischevik. Ele riu de mim o caminho todo.
- Diretamente, ele diz, era difícil olhar para você. Não vai lá. Dê, eu acho, eu vou dizer. E você corre. Por que você estava correndo?
- Sim, eu digo, por que não correr.
Imperceptivelmente, por um caminho sombrio, chegamos a Alupka e nos despedimos aqui.
Passei a noite inteira pensando nesse trabalhador de comida.
O homem estava correndo, ofegante, amassando as sandálias. E para quê? Para me dizer para onde ir. Foi muito nobre da parte dele.
E agora, voltando a Leningrado, penso: o cachorro o conhece, ou talvez ele realmente quisesse fumar? Talvez ele quisesse atirar um cigarro de mim. Aqui ele correu. Ou talvez ele estivesse entediado andando - ele estava procurando por um companheiro. Então eu não sei.
Uma história engraçada aconteceu comigo no transporte neste outono.
Fui a Moscou. De Rostov. Lá vem o trem de passageiros do correio às seis e quarenta e cinco da tarde.
Estou neste trem.
As pessoas não são muito feias. Mesmo, em casos extremos, você pode se sentar.
Por favor se apresse. Eu sento.
E agora olho para meus companheiros de viagem.
E negócios, eu falo, à noite. Não tão escuro, mas escuro. Geralmente crepúsculo. E ainda não disparam. Economize fios.
Então, eu olho para os passageiros ao redor e vejo - a empresa se arrastou bastante gloriosa. Todos eles, eu vejo, são pessoas legais, não infladas.
Um tal sem chapéu, sujeito de crina comprida, mas não pop. Tal intelectual em geral em uma jaqueta preta.
Ao lado dele - com botas russas e um boné de uniforme. Tal bigode. Só não é engenheiro. Talvez ele seja um tratador de zoológico ou um agrônomo. Apenas, você vê, uma pessoa de alma muito simpática. Ele segura um canivete com os cabos e com esta faca corta a maçã Antonov em pedaços e alimenta seu outro vizinho - o sem braço. Este ao lado dele, vejo um cidadão sem braços cavalgando. Um jovem proletário. Sem as duas mãos. Provavelmente desativado. É muito lamentável olhar.
Mas ele come com tanto gosto. E, como não tem mãos, corta-o em fatias e enfia-o na boca com a ponta de uma faca.
Tal, eu vejo, uma imagem humana. Uma história digna de Rembrandt.
E diante deles está sentado um homem grisalho de meia-idade com um boné preto. E tudo que ele, este homem, sorri.
Talvez eles tenham tido alguma conversa engraçada antes de mim. Só para ver, esse passageiro ainda não consegue se acalmar e ri o tempo todo: “hee” e “hee”.
E fiquei muito intrigado não com esse grisalho, mas com aquele que não tem braços.
E eu olho para ele com tristeza cívica, e estou muito tentada a perguntar como ele ficou tão estúpido e por que ele perdeu seus membros. Mas é embaraçoso perguntar.
Acho que vou me acostumar com os passageiros, vou conversar e depois vou perguntar.
Ele começou a fazer perguntas estranhas ao sujeito bigodudo como mais receptivo, mas ele responde com tristeza e relutância.
Só de repente o primeiro homem inteligente de cabelo comprido se envolve em uma conversa comigo.
Por alguma razão, ele se virou para mim e começamos uma conversa com ele sobre vários tópicos leves: para onde você vai, quanto repolho está e se você tem uma crise habitacional hoje.
Ele diz: - Não temos uma crise habitacional. Além disso, vivemos em nossa herdade, na propriedade.
E o que, - eu digo - você tem um quarto lá ou uma casinha de cachorro? - Não, - ele diz, - por que o quarto. Leve-o mais alto. Tenho nove quartos, sem contar, é claro, os quartos das pessoas, galpões, latrinas e assim por diante.
Eu digo: - Talvez você esteja mentindo? Bem, - eu digo - você não foi despejado durante a revolução, ou é uma fazenda estatal? - Não, - ele diz, - esta é a propriedade da minha família, uma mansão. Sim, você, - ele diz, - venha a mim. Às vezes organizo noites. Fontes espirram ao meu redor. Orquestras sinfônicas tocam valsas.
O que você é, - eu digo, - me desculpe, você será um inquilino ou você é uma pessoa privada? - Sim, - diz ele, - sou uma pessoa privada. A propósito, sou um proprietário de terras.
Isto é, - eu digo, - como posso entendê-lo? Você é um ex-proprietário? Ou seja, eu digo, “a revolução proletária varreu sua categoria. Eu, - eu digo, - me desculpe, eu não consigo entender alguma coisa neste assunto. Temos, - digo, - uma revolução social, o socialismo - que tipo de latifundiários podemos ter.
Mas, ele diz, eles podem. Aqui, ele diz, sou um proprietário de terras. Eu, diz ele, consegui sobreviver durante toda a sua revolução. E, - ele diz, - eu cuspo em todo mundo - eu vivo como um deus. E eu não me importo com suas revoluções sociais.
Eu olho para ele com espanto e realmente não entendo o que é o quê. Ele diz: - Sim, você vem - você vai ver. Bem, se você quiser, vamos para a minha casa agora. Muito, - ele diz, - você encontrará uma vida aristocrática luxuosa. Vamos lá. Ver.
“Que diabos, eu acho. Ir, talvez, ver como sobreviveu à revolução proletária? Ou ele está mentindo."
Além disso, eu vejo - um homem de cabelos grisalhos ri. Todos riem: “hehe” e “hehe”.
Só que eu queria repreendê-lo pelo riso inapropriado, e o bigodudo, que havia cortado a maçã antes, colocou o canivete sobre a mesa, comeu as sobras e me disse bem alto: - Pare de falar com ele. É mental. Você não vê isso? Então olhei para toda a empresa honesta e vejo - meus pais! Ora, é realmente uma loucura que eles vão com um vigia. E quem é de cabelos compridos - anormal. E quem ri o tempo todo. E sem braços também. Ele está apenas vestindo uma camisa de força - seus braços estão torcidos. E você não pode distinguir imediatamente o que ele é com as mãos. Em uma palavra, os loucos vão. E este bigodudo é o vigia deles. Ele os transporta.
Eu olho para eles com preocupação e fico nervoso - eu ainda acho, caramba, eles vão estrangulá-los, já que eles são mentais e não são responsáveis por suas ações.
Só de repente eu vejo - um anormal, de barba preta, meu vizinho, olhou com seu olhar astuto para um canivete e de repente o pegou com cuidado na mão.
Então meu coração pulou uma batida, e a geada na pele passou. Em um segundo, dei um pulo, caí em cima do barbudo e comecei a tirar a faca dele.
E ele desesperadamente resiste a mim. E ele tenta me morder com seus dentes frenéticos.
Só de repente o vigia de bigode me puxa de volta. Ele diz: - Por que você empilhou sobre eles, como você, realmente, não tem vergonha. Esta é a faca deles. Este não é um passageiro psíquico. Estes três - sim, meu mental. E este passageiro apenas anda como você. Nós pegamos uma faca emprestada deles - eles pediram. Esta é a faca deles. Como você é sem vergonha! A quem esmaguei, ele diz: - Dei uma faca para eles, estão me atacando. Eles engasgam na garganta. Obrigado obrigado. Que comportamento estranho da parte deles. Sim, talvez também seja mental. Então, se você é um vigia, é melhor cuidar dele. Avon, ataca - estrangula pela garganta.
O vigia diz: - Ou talvez ele também seja mental. O cachorro vai desmontá-lo. Só que ele não é do meu partido. Por que eu iria cuidar dele em vão. Não há nada para eu apontar. Eu conheço o meu.
Digo estrangulado: - Desculpe, pensei - você também está louco.
Você, ele diz, pensou. Os galos indianos pensam... Quase estrangulado pela garganta, seu bastardo. Você não vê, talvez, o olhar louco deles e o meu são naturais.
Não, eu digo, não vejo. Pelo contrário, eu digo, você também tem algum tipo de neblina em seus olhos, e sua barba está crescendo como um lunático.
Um médium - esse mesmo proprietário de terras - diz: - E você puxa a barba dele - para que ele pare de falar anormalidades.
O barbudo queria gritar pelos guardas, mas então chegamos à estação de Igren e nossos médiuns com seu guia foram embora.
E eles saíram em uma ordem bastante estrita. O sem braços só teve que ser empurrado um pouco.
E então o condutor nos disse que nesta estação de Igren há uma casa para doentes mentais, onde esses doentes mentais são frequentemente levados. E o que, de que outra forma carregá-los? Não em um canil. Não há nada para se ofender.
Sim, na verdade não estou ofendido. Bobo, claro, aconteceu que ele falou como um bobo, mas nada! Mas o que eu esmaguei, ele ficou muito ofendido. Ele me olhou tristemente por um longo tempo e seguiu meus movimentos com medo. E então, não esperando nada de bom de mim, ele mudou as coisas para outro departamento.
Por favor.
Vou lhe dizer francamente: eu amo muito as pessoas.
Outros, você sabe, desperdiçam suas simpatias com cães. Eles os banham e os conduzem em correntes. E de alguma forma a pessoa é mais legal comigo.
No entanto, não posso mentir: com todo o meu amor ardente, não vi pessoas desinteressadas.
Um, era, um menino com uma personalidade brilhante passou pela minha vida. E mesmo agora estou pensando profundamente sobre isso. Eu não posso decidir o que ele estava pensando então. O cachorro o conhece - que pensamentos ele teve quando fez seu trabalho desinteressado.
E eu fui, você sabe, de Yalta para Alupka. A pé. Na estrada. Estive na Crimeia este ano. Em uma casa de repouso.
Então eu ando. Admiro a natureza da Crimeia. À esquerda, é claro, está o mar azul. Os navios estão flutuando. À direita estão as malditas montanhas. As águias esvoaçam. Beleza, pode-se dizer, sobrenatural.
Uma coisa ruim - é impossível quente. Com esse calor, nem a beleza vem à mente. Você se afasta do panorama. E a poeira nos dentes range.
Ele andou sete milhas e mostrou a língua. E o diabo sabe quanto tempo para Alupka. Talvez dez milhas. Não exatamente feliz por ele ter saído.
Andou mais uma milha. Esgotado. Sentou-se na estrada. Sentado. Em repouso. E vejo um homem andando atrás de mim. Passos, talvez quinhentos.
E é claro que está vazio ao redor. Não uma alma. As águias estão voando.
Não achei nada ruim então. Mas ainda assim, com todo o meu amor pelas pessoas, não gosto de encontrá-las em um lugar deserto. Poucas coisas acontecem. Eu provo muito.
Eu me levantei e fui. Andei um pouco, me virei - um homem estava me seguindo. Então eu fui mais rápido, - ele parecia empurrar também.
Eu vou, eu não olho para a natureza da Crimeia. Se ao menos, acho, pudéssemos chegar vivos a Alupka. Eu me viro. Eu olho - ele acena com a mão para mim. Eu também acenei para ele. Diga, deixe-me em paz, faça-me um favor.
Eu ouço algo gritando. Aqui, eu acho, bastardo, anexado! Hodko foi em frente. Ouço gritos novamente. E corre atrás de mim.
Apesar de estar cansado, também corri. Corri um pouco - estou sufocando.
Ouço gritos:
- Parar! Pare! Camarada!
Eu me encostei na rocha. eu fico.
Um homem mal vestido corre até mim. Em sandálias. E em vez de uma camisa - uma grade.
- O que você quer, eu digo?
“Nada,” ele diz, “não há necessidade. Eu vejo que você não vai lá. Você está em Alupka?
- Alupka.
“Então”, diz ele, “você não precisa de um cheque”. Você dá um enorme gancho por um cheque. Os turistas estão sempre confusos aqui. E aqui você tem que seguir o caminho. Verst quatro benefícios. E muitas sombras.
"Não, não", eu digo, "merci-obrigado." Eu vou pegar a estrada.
“Bem,” ele diz, “como você deseja. E estou no caminho.
Virou-se e voltou. Depois diz:
— Tem um cigarro, camarada? Caça à fumaça.
Dei-lhe um cigarro. E logo nos conhecemos e nos tornamos amigos. E eles foram juntos. Pelo caminho.
Ele se tornou uma pessoa muito legal. Pischevik. Ele riu de mim o caminho todo.
“Diretamente”, diz ele, “era difícil olhar para você. Não vai lá. Dê, eu acho, eu vou dizer. E você corre. Por que você estava correndo?
- Sim, - eu digo, - por que não correr.
Imperceptivelmente, por um caminho sombrio, chegamos a Alupka e nos despedimos aqui.
Passei a noite inteira pensando nesse trabalhador de comida.
O homem estava correndo, ofegante, amassando as sandálias. E para quê? Para me dizer onde eu preciso ir. Foi muito nobre da parte dele.
Agora, voltando a Leningrado, penso: o cachorro o conhece, ou talvez ele realmente quisesse fumar? Talvez ele quisesse atirar um cigarro de mim. Aqui ele correu. Ou talvez fosse chato para ele ir - ele estava procurando um companheiro.
A história autobiográfica e científica "Before Sunrise" é uma história confessional sobre como o autor tentou superar sua melancolia e medo da vida. Ele considerava esse medo sua doença mental, e não uma característica de seu talento, e tentou superar a si mesmo, inspirar-se com uma visão de mundo infantilmente alegre. Para isso (como ele acreditava, tendo lido Pavlov e Freud), era necessário se livrar dos medos da infância, superar as lembranças sombrias da juventude. E Zoshchenko, relembrando sua vida, descobre que quase tudo consistia em impressões sombrias e pesadas, trágicas e pungentes.
Há cerca de uma centena de pequenos capítulos-histórias na história, em que o autor organiza suas memórias sombrias: aqui está o suicídio estúpido de um estudante da mesma idade, aqui está o primeiro ataque de gás na frente, aqui está o amor malsucedido , mas o amor é bem sucedido, mas rapidamente entediado ... Casa o amor de sua vida é Nadia V., mas ela se casa e emigra após a revolução. O autor tentou consolar-se com um caso com uma certa Alya, uma mulher casada de dezoito anos com regras muito fáceis, mas sua falsidade e estupidez finalmente o cansaram. O autor viu a guerra e ainda não consegue se recuperar das consequências do envenenamento por gás. Ele tem ataques nervosos e cardíacos estranhos. Ele é assombrado pela imagem de um mendigo: mais do que qualquer outra coisa, ele tem medo da humilhação e da pobreza, porque em sua juventude ele viu a que mesquinhez e mesquinhez o poeta Tinyakov, retratando um mendigo, alcançou. O autor acredita no poder da razão, na moralidade, no amor, mas tudo isso está desmoronando diante de seus olhos: as pessoas estão afundando, o amor está condenado, e que tipo de moral existe - depois de tudo o que ele viu na frente no primeiro imperialista e civil? Depois da fome de Petrogrado em 1918? Depois da cacarejante salão de suas apresentações?
O autor tenta buscar as raízes de sua visão de mundo sombria na infância: ele lembra como tinha medo de trovoadas, água, quão tarde ele foi tirado do peito de sua mãe, quão estranho e assustador o mundo lhe parecia, como em seus sonhos repetia-se insistentemente o motivo de uma mão formidável agarrando-lhe a mão... Como se o autor procurasse uma explicação racional para todos esses complexos infantis. Mas ele não pode fazer nada com seu personagem: foi sua visão de mundo trágica, orgulho doentio, muitas decepções e traumas mentais que fizeram dele um escritor com um ponto de vista próprio e único. Travando uma luta intransigente consigo mesmo de uma maneira completamente soviética, Zoshchenko tenta em um nível puramente racional se convencer de que pode e deve amar as pessoas. As origens de sua doença mental são vistas por ele nos medos da infância e na sobrecarga mental subsequente, e se algo ainda pode ser feito com os medos, então nada pode ser feito sobre a sobrecarga mental, o hábito de escrever. Este é um armazém da alma, e o descanso forçado, que Zoshchenko organizou periodicamente para si mesmo, não muda nada aqui. Falando sobre a necessidade de um estilo de vida saudável e uma visão de mundo saudável, Zoshchenko esquece que uma visão de mundo saudável e uma alegria ininterrupta da vida são o destino dos idiotas. Ou melhor, ele se força a esquecê-lo.
Como resultado, "Before Sunrise" não se transforma em uma história sobre o triunfo da razão, mas em um relato agonizante da luta inútil do artista consigo mesmo. Nascido para simpatizar e simpatizar, dolorosamente sensível a tudo o que é sombrio e trágico na vida (seja um ataque com gás, o suicídio de um amigo, a pobreza, o amor infeliz ou o riso de soldados cortando um porco), o autor tenta em vão convencer-se de que pode cultivar uma visão de mundo alegre e alegre. Com essa mentalidade, não há sentido em escrever. Toda a história de Zoshchenko, todo o seu mundo artístico, prova a primazia da intuição artística sobre a razão: a parte artística e romanesca da história é escrita de forma excelente, e os comentários do autor são apenas um relato impiedosamente honesto de uma tentativa completamente sem esperança. Zoshchenko tentou cometer suicídio literário, seguindo os ditames dos hegemônicos, mas, felizmente, não conseguiu. Seu livro continua sendo um monumento a um artista que é impotente diante de seu próprio dom.